El sol estaba nublado

Otra infancia

2009-11-13T22:43:59+00:00

Hola me llamo Meri y tengo 11 años. Tengo dos hermanos, Kori de 3 años y Abbud de 15. Este curso no puedo ir al colegio porque tengo que cuidar de kori, ya que mi papá y mi mamá murieron de SIDA. Estoy asustada, el otro día unos señores con pistola se llevaron a mi amiga de 11 años, me asusta que me lleven a mi y me dejen embarazada como a ella. Abbud nos ha dejado solos, aunque en realidad no es así, un día fue a por agua y no volvió nunca, pero alguien me ha dicho que lo han visto disparando una pistola, ¿Será verdad?. Tengo miedo, puede que un día me lleven a mi y mi hermano pequeño se quede solo.

Dejadme que os cuente cómo es mí día a día:

Me levanto muy temprano, todavía es de noche. El camino hasta el trabajo es largo y tengo que llegar antes de que amanezca. Trabajo en una cantera durante toda la mañana, para así, ganarme la comida del día para mí y para Kori. Regreso a casa, antes recojo a Kori de la casa de la vecina. Preparo la comida y camino mucho con Kori a recoger agua. Regresamos tan rápido como puedo, porque al anochecer los hombres de verde pueblan la calle con sus armas y se llevan a los niños y niñas que están en ellas. Una vez un hombre de la aldea me dijo que no todos los niños tenían que trabajar. Por las noches mientras miro al cielo me pregunto: Si no trabajan los niños, ¿qué hacen?, ¿Quién manda a los niños a disparar?, ¿El resto de mi vida va a ser como hasta ahora?, ¿A nadie le importa que yo esté sola o que mi amiga esté embarazada?, ¿Habrá alguien o algo que me pueda ayudar?

No hay palabras no hay sentimientos

2009-11-10T00:47:40+00:00

Sentir que si no escribo es que estoy muerta...

"Cuando duerme mi hijo"

2009-09-10T12:54:32+00:00

Cuando duerme mi hijo

coloca las dos manos

entre la almohada y su mejilla

y me pregunto qué sueña ya con 18 años.

Serán sueños de niño

donde tal vez se explique este mundo tan raro

que juega

y corre

y grita

mientras mi niño, fuerte y delgado,

se contempla la mano mucho rato

y de pronto se ríe.

Y su risa

es un canto.

Mi hijo

en 18 años

nunca ha dicho "mamá"

y nunca ha preguntado

por qué la vida ha hecho o que ha hecho.

Mi niño nunca ha hablado.

Mi hijo no sabe andar;

sujetándolo

puede dar unos pasos

hasta que dobla las rodillas.

Pero medio gateando

viene y va por la casa no sé cómo,

y hay mañanas que yo estoy acostado, dormido, medio en ruinas

y de pronto aparece a mi lado

y abro un poco los ojos

y me mira

y le miro.

Y ese simple mirarnos

con la mañana al fondo

es un canto...

Por Andrés Aberasturi

Diario de una colonia: "Personas y personitas"

2009-08-09T23:09:26+00:00

Son las diez de la mañana, cruzo la puerta del cole y de golpe y sopetón me halagan con un "¡seño que guapa vienes hoy!" seguido de abrazos y muestras de cariño gratuitos. Doy dos pasos y me topo con Ismael, niño de mirada algo perdida y lejos de la realidad "¡seño que guapa!", le sigo con un "hola Ismael precioso". A trancas y barrancas intento llegar a mi clase, casi me tiran, pero tampoco me importaría mucho la verdad.

Llego a clase, todos están concentrados con el cuento que la señorita Isa les está leyendo hasta que entro, cualquier suceso es motivo de despiste. Se oye una vocecita por ahí -¡Hola!- es ella, Raisha, la niña de tres añitos y mirada limpia, la niña a la que se le ilumina la cara cuando me ve y a mi se me encoje el alma. Veo felicidad en toda su expresión, sonrisa de oreja a oreja, hoyuelos en la carita, ojos chispeantes y todo esto porque le ofrezco un mínimo de cariño y otro mínimo de atención. Podría ofrecerle mucho más, pero lo comparto con sus compañeros, ella lo entiende.

Toca el recreo y Dulce, esa personita de cuatro años, tira al suelo a un compañero -Eso no se hace Dulce, tú y yo nos quedaremos un ratito en clase pensando- su respuesta es un chillido desgarrador, lágrimas a borbotones y genio por todos los costados. Decido no prestarle atención, veo que no responde, al contrario, su tormento va en aumento así que opto por abrazarla y hablarle bajito, como se le habla a un corazón. Dulce se tranquiliza y acordamos que le pedirá perdón a su compañero. Salimos al recreo, lo busca y le da un beso, que mejor forma de pedir perdón.

Y es que son personitas, no niños, ni escolares, ni aprendices,...personitas con su alma, sus necesidades, sus carencias, su esencia, su encanto. Personitas dispuestas a encandilarte con su bondad, una bondad que el adulto enturbia con sus actos egoístas.

A veces se ha de anteponer el saber escuchar, una caricia, una sonrisa, una mirada a una regañina, un sermón o un castigo.

Viejo el mundo

2009-08-01T12:25:28+00:00

Me dicen vieja...

me siento joven y pequeñísima si me comparo con el mundo...

Mundo loco

2009-07-20T13:52:16+00:00

Descubriendo el mundo del óleo...

La vida paga lo que te debe

2009-07-10T20:32:10+00:00

¡¡¡¡Despierta niña despierta!!!! Que hay que coger la mañana hasta hacerla noche.

Ríe, ríe y ríe y que te salgan agujetas y no escozores en los ojos.

Estás en busca del camino, cultivando tu corazón, tu humanidad y tu sentido de la crítica. Ese sentido que te hace rechazar o aceptar, que hace que uno mismo elija y no esperar a ser la elegida, ese que hace que el fracaso o el triunfo salga de tus propias manos, ¡que bien suena eso!. Poder hacer y deshacer, ¡yeah!

Hay que entregarse, respirar, lanzarse y soñar pero "bajaita" de la parra.

Y tú, la superficial, la que no cultiva ni un misero "manojito" de perejil, echate a un "lao", que me tienes "cansaita", interacción pero no tan cerca chiquilla.

No es necesario irse al Serengeti para encontrar la paz, sintoniza con el cielo y el verde que te quiero verde y...

despierta, levanta, despierta que la vida paga lo que te debe.

Una de Trina "pa" mi Maina

2009-06-19T00:08:27+00:00

Yo soy aquella que le da " vergüensita" mala cuando vas de Tropical...

La que se enfada cuando no escuchas y rompes la hucha...

La que no entieeeendeee, que cuentes pedrooolooossss

¡¡¡Yo soy la que se mosquea cuando no valoras "ná"!!!!

¡Estoy aquí, aquí para quererte!

¡Estoy aquí, aquí para escucharte!

¡Estoy aquí , aquí para decirteeee!

Que yo también quiero ser tan natural!!!

Los cohetes de mi pueblo

2009-05-19T15:55:10+00:00

Quién será el señor cohetero que cuando llega la romería, tira cohetes, cuando es el patrón del pueblo, tira cohetes, cuando gana el Betis, tira cohetes, cuando pierde el Sevilla, tira cohetes, cuando está aburrido, tira cohetes. Y los tira: por la mañana (a partir de las nueve, lo tengo comprobado), después de comer (a partir de las cuatro de la tarde), continua durante la tarde y le pueden dar perfectamente las nueve de la noche que sigue tirando cohetitos. ¡Ah! y de Lunes a Domingos ininterrumpido.

Quién será el hijo de la grandísima pirotecnia que me despierta un sábado a las nueve de la mañana, que me jode la siesta, que me está creando esta animadversión por los cohetes y que está haciendo que mi pueblo se gane a pulso el título de "fallero mayor".

Quién carajo subvencionará la compra de esos demonios voladores, porque no creo yo que sea el propio cohetero, ese uso tan desmesurado tiene que estar respaldado por cojones por una entidad poderosa, ¡eso no hay bolsillo que lo sostenga por dios!

Bueno y quién será el proveedor que se está haciendo de oro con el petardero de mi pueblo, aunque pensándolo bien, son tantos los años de enciende mechas que posiblemente tenga acciones en la empresa pirotécnica, cosa que resuelve la incógnita de quién carajo subvenciona el tema.

Lo de este hombre, el cohetero, es de diagnóstico, tiene toda la pinta de padecer THC-QP (Trastorno de Hiperactividad Cohetera- Que Putea)

Y hoy, amigos cocteleros, me vais a permitir que utilice la blasfemia, pero os advierto, no os asustéis, hago uso de ella de manera escasa, no es algo que suela emplear en mi discurso, pero cuando la empleo LA EMPLEO, así que no se hable más: yo me cago en tu cara cohetero, en tu puto "deo" que "pa" lo único que sirve es "pa" encender mecheros, yo me cago en la madre que paseó a ese niño en la barriga por "toas" las romerías de Andalucía, yo me cago en ese hombre que no se mete las manos en los bolsillos ni en Alaska, cohetero de mierda, que te cogía y te amarraba a una silla mientras yo reviento kilos y kilos de petardos, "pa" que te diera un jama (jamacuco) mamón, que te contratan "pa" las fallas y se aburren. Un inciso, mientras escribo este "despotricador" relato, el susodicho sigue tirando cohetes (21:30h) desde por la mañana que está liao. Continuo disparando y finalizo este ruego de maldiciones: COHETERO ASÍ DEJEN DE FABRICAR COHETES Y MALA RUINA TE ENTRE (maldición al estilo gypsy)

Hasta aquí mi queja, si me entero de quien es el cohetemen prometo compartirlo con vosotros queridos amigos.

El dolor de mi Pana

2009-05-15T23:41:27+00:00

Buenas noches, me presento, soy el desorden...

desorden porque todos piensan que no estoy en el lugar adecuao

lo que no saben es que te hablo a ti, al que da la

orden, y te digo "¡no des orden!"

Las ordenes nunca fueron nuestro fuerte, ni para lanzarlas ni para seguirlas.

Y llegas tú, imperante y acojonante, me revuelves, me despeinas y te vas,

te vas con la misma paz que llegaste pero dejas gritos que nadie puede oir.

No sé que es peor si empeñarme en regalarte un audífono o darme la vuelta y dejarte.